mañana es hoy

Esa imagen me arranca de los ojos bolsas de sal, que manchan las paredes de culpa, que me vacían a puñaladas el cuerpo. Sal que es ola, que es lluvia ácida. Y vuelve a empezar la ruda de acordes, me suena demasiado familiar lo que intenta contarme el viento, viento que hoy tan solo es una corriente perdida. Y espero un amanecer que no llega, se prolonga la noche. Todo se repite otra vez y parece que mi vida ha sido escrita en papel de carbón por un amante de la tragedia. Sentimientos gemelos, hechos que ya fueron tiempo atrás, años que juegan a confundirme

Ya no existe el futuro: todo ha pasado.
Puedo leer hoy, sin esfuerzo, los periódicos de mañana.